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"Pensamos demasiado y sentimos muy poco"

martes, 2 de septiembre de 2014

España fue

Para mi España fue

una fuente llena de renacuajos
trepar a la copa de las moreras
cazar palomas y en El Paseo
hacer porterías con dos mochilas

escombros tras el polideportivo
una almazara vestida de negro
campos de arcilla y en cada vereda
algún perro muerto por sulfatos

el no de las niñas ante mis besos
el racismo hereditario de los inviernos
mi amigo Diego en la aceituna
desde los nueve años

------ Noviembre 2013 ------

Poema publicado por la editorial La Bella Varsovia en el libro de "Todo Principio"

sábado, 17 de mayo de 2014

Córdoba en Mayo

Entrará como un polvo roído
y hará del aire hace cenizas y hojas muertas
de sal se irán llenando poco a poco los pulmones
y cada bocanada resultará pavorosa
pero despiertas antes de que nada ocurra
y cruzas el piso a tientas
barrenderos y alcohólicos te guardan
abres una cerveza enciendes un cigarrillo
una ducha fría cierras los ojos
y esperas a que vuelva sin decir nada


Catequesis

                II

salieron hambrientos y con ganas
de quitarse la ropa el olor a incienso
el Mikasa desinflado era la excusa
para entrar al taller distraer al mecánico
y querer quitarle las bragas a la pelirroja
que sacaba la lengua y enseñaba las tetas
desde el calendario

                III

Correrían más tarde a las eras
fuera de los caminos por los trigales
para tirarse piedras con las niñas
como quien lanza un beso

y tras darse caza usarían los dientes
descubriendo que la piel tiene nervios
que la manchas de sangre se disimulan con barro
que la ropa se rompe y hay sabores distintos

y tras ese instante de incertidumbre
la vuelta a casa con las dudas en las manos
con gusanos de seda en la barriga
y oliéndose los dedos









miércoles, 25 de septiembre de 2013

Muerta de hambre

No sé por qué a veces te encuentro arrepentida
mirando la pared que sostiene tus engranajes
y lanzas contra el espejo aviones de cebolla
con tu nombre en cursiva escrito en un borde

sueñas cada noche con volver a aquellas playas
de casitas blancas arena roja y rocas lunares
y arrancas treinta años a los surcos de tus dedos
nostálgica de ti misma muerta de hambre


------ Agosto 2013 ------

miércoles, 24 de abril de 2013

Calle Murillo. Número 5

El salón



La chimenea desbordaba humo, el ambiente se tornaba espeso y pardo. Los bastos muros sujetaban braseros de cobre, pimientos secos y fotos de personas muertas. A través de la ventana, entraba una tenue luz crepuscular que hacía brillar el polvo sobre los muebles, las sábanas que cubrían el sofá ya se volvían amarillas. Lo único que pasaba por allí eran los años y el ruido, ese ruido que hacen las casas cuando están solas, y sigue lloviendo, y fallan las fuerzas y ceden las vigas.



...



El dormitorio


También en el pijama estaba el luto. La recuerdo sola y cansada, con un pañuelo de tela en la manga, temblando y hablando siempre de desconocidos. Una noche, al abrir la puerta, la vela en sus manos rasgó la oscuridad, el aire olía a jamila. No lo era. Despertad. La casa está en llamas. En los brazos de mi hermano, con los ojos envueltos en miedo y humo, vi las sábanas de flores -donde antes que yo había dormido mi madre-, las paredes blancas, la ventana que daba al patio y a la parra, y el esperpéntico payaso del retrato que miraba y se reía. Aquella noche, mientras todo lo demás estaba en calma, cuando los adultos jugaban con cerillas, a unos niños les tocó lidiar con sus cenizas.





...



Cocina. "Vitis vinifera"


A finales de septiembre, los días calurosos se entremezclaban con las noches otoñales, el viento era un retazo de uvas y naranjas, y al abrir la puerta que daba al patio, se desbordaban los sentidos de sabores y fracturas. Cuando se quedó ciega, la tiraron al río dentro de un saco, viva, en la parte alta, donde el cauce es menos agresivo. Las gallinas correteaban sin cabeza como niños excitados, y los niños excitados intentaban darles caza. El calibre de los plomos bastaba para el cuello de los pájaros, sin embargo, a los gatos sólo les hacía maullar de rabia. Se cocinaba con ajo y cebolla, patatas hervidas, vino dulce y aceite de ricino. Ahora la parra, anterior al blanco y negro de las fotos, al barro y paja de los muros, levanta ampollas a la casa, encala los cadáveres del sueño, decora los años con guirnaldas. Su naturaleza tortuosa y retorcida, su temperamento sosegado y triste, anega los tejados y paredes, entra por las ventanas y las puertas, llena todo de sombras y humedades. Disfruta desgarrando las entrañas, separando el hueso de la carne, doblegando los cimientos a su ira. Quedando un paisaje aparatosamente bello y triste, donde algunos niños juegan, sin saber de qué sangre abrevan los ramajes, qué historias esconden las heridas.




...




Entre las ruinas


Si se pierde la memoria
quedan platos, corazones
y escopetas.

Hace años que mi sangre
ya no entiende de retornos,
que el hambre del olvido
nunca cesa.

Entierro con la pólvora del aire
el plomo en la carne del soldado.

Las baratijas nunca vuelven al pasado.
Recordar es una estafa y una guerra.



















lunes, 8 de abril de 2013

La casa a solas


La chimenea desbordaba humo, el ambiente se tornaba espeso y pardo. Los gruesos muros sujetaban braseros de cobre, pimientos secos y fotos de personas muertas. A través de la ventana, entraba una tenue luz de invierno que hacía brillar el polvo sobre los muebles, las sábanas que cubrían el sofá ya se tornaban amarillas. Lo único que pasaba por allí eran los años y el ruido, ese ruido que hacen las casas cuando están solas. Es entonces cuando llega el polvo, fallan las fuerzas y ceden las vigas.

------ 8 de abril ------

jueves, 4 de abril de 2013

Nuestra juventud


Nuestra juventud 
no es más que un holocausto,
un sueño lucífugo y lisérgico.
Un lodazal de cruentas emociones,
un sobresalto.


Veo aulas repletas 
de una sinergia de desvelos,
pensamientos nómadas
y rostros dispersos.
Un bullicio muy vivaz,
pero algo hueco.
Y tras las carcajadas
un inquebrantable silencio
que esconde sangre,
que esconde barro,
que esconde huesos.



Nuestra juventud es un abandono
sofocante y violento.


------ Marzo 2013 ------